“... Raccontare una fiaba scrivendola in tono di racconto natalizio ha bisogno di silenzi d'attorno, di neve altissima, immaginata, perduta...”

E' sempre questione di stati d'animo. Quando tutto va a gonfie vele, i ricordi e quindi il passato, l'infanzia, le favole sono di precaria commestibilità, perciò se ne prendono le distanze nella consapevolezza che c'è un tempo per ogni stagione, persino per ogni sapore. Sì. Quando tutto va a gonfie vele il mondo ci soggiace, prono alla nostra spavalderia di figli dell'eterna giovinezza, della perenne felicità.

Eppure, quando tutto va a gonfie vele, dicono gli esperti di fatalismo, la mancanza d'un contrasto emotivo, d'una minima preoccupazione dovrebbe allenare il nocchero anzichè accomodarlo alla benignità del caso. E, putroppo, molti allarmi sono inattesi, anacronistici, talvolta enfatizzati da ancestrali paure che, rimosse dal buon vento delle vele, si riteneva d'averle sconfitte per sempre, di non incontrarle più.
Accade lo stesso per gli affetti. Li provi, li distribuisci, ne ricevi. Ti sembrano quotidianità, tanto più genuina quanto più frequentemente li metti alla prova di piccole incrinature, non si può essere sempre uguali, identici al giorno prima, costantemente angeli e mai demoni. Vorrebbe dire che saremmo transitati senz'accorgercene, che ci troviamo già arsisi nell'empireo dove tutto è bagliore, nemmeno un'ombra a esaltar la luce.

Poi basta un nulla: a proprio danno e maggiormente a danno degli affetti. Una malattia dove più delle parole del medico sono le repentinità somatiche a esprimersi. Una notte insonne, una sola notte interminabile, tutta bianca a rimarcare i pensieri neri
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