Avere un figlio, piantare un albero, scrivere un libro. In tutt'e tre i casi-come Gagliardo prospetta nel suo incipit-non si fa altro che agganciare quel po' di futuro possibile formicolante in noi e di noi. Le prime due ambizioni sono molto contadine, la terza no.
Ma in tempi di cultura scritta molte cose sono cambiate e anche chi nasce contadino può pensare a scrivere un libro come impulso ad un farsi più umano. Personalmente ne dubito, ma non ha importanza. Che Gagliardo abbia sentito l'esigenza di raccontare il mondo nativo del Roero non può che offrirci un tassello in più per ricostruire quel mondo che oggi è definitivamente perduto.
Dirò subito per altro che in questi frammenti di memoria non c'è sfogo di nostalgia, o perlomeno non c'è nostalgia che trapeli, perchè i quadretti ambientali (le figure che vi si muovono, i gesti o le piccole gesta che vi si compiono) non concedono niente o quasi niente alla poesia (legittima quando forte) degli ubi sunt e alla contemplazione delle neiges d'antan.
Gagliardo ha avuto un'infanzia contadina e si è scoperto via via una vena da imprenditore, ma non mostra di aver amato il suo mondo più di quanto non dica di averne vagheggiato la fuga. Di fatto ha compiuto quasi inconsapevolmente e certo molto lentamente l'esperienza del distacco, che altri ha magari raccontato con più letteraria e accorta consapevolezza.
Lui è semplicemente tornato sui suoi passi per fissarne l'asprezza e anche-più pudicamente-un amore di ritorno, tenendo fisse dentro di sè le coordinate di un'emozione che proprio in grazia dell'ossimoro si direbbe "arida", volendo significare che nella sua ricostruzione c'è più minuzia di luoghi e di rituali che sovraesposizione emotiva.
Si tratta di un mondo ad alta definizione, un microcosmo che la memoria ricostruisce scaglia a scaglia, come può, come sa, non negandosi nemmeno ai vuoti che l'oblio le ha causato.
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